El libro de los Baltimore, Joël Dicker

 

    Con esta novela terminé el 2023 y comencé el nuevo año.

   Tenía que haberme puesto en guardia cuando los comentarios a la novela están precedidos por los premios conseguidos con la anterior:

Por el ganador del Premio Goncourt des Lycéens, del Gran Premio de Novela de la Academia Francesa, del Premio Lire, del Premio Qué Leer y del Premio San Clemente.

    

    La compré en Cádiz, a donde me fui a pasar unos días de navidades de 2023. A pesar de que llevaba una novela bastante gordita (Lecciones de química, de Bonnie Garmus, que me encantó), tuve que comprar esta porque la anterior la devoré. Buscaba algo que me enganchara y que no fuese demasiado profundo (hay veces que una necesita lecturas que no hagan pensar demasiado).

    Me decidí por esta por dos motivos: uno, había leído La verdad sobre el caso Harry Quebert (que me había enganchado y gustado) y dos, las críticas tan positivas a esta novela (incluyendo un podcast de libros que suelo seguir y del que me fío bastante). 

    Esta novela no tiene nada que ver con La verdad... Reconozco que me esperaba algo parecido o al menos en la misma línea de resolver un misterioso asesinato.

    Leída la novela, las críticas me parecen un tanto ridículas: «El Libro de los Baltimore es una novela titánica, nabokoviana, altamente recomendable».

   Significado de titánico: "desmesurado, excesivo" (RAE). A ver... novelas titánicas son En busca del tiempo perdido, Ulises o Los Buddenbrook. Pero, ¿esta?

    Dicker recupera al escritor Marcus Goldman para contar una historia familiar muy trágica (o más bien cabría hablar de dos historias familiares). La estructura está enfocada a engancharte así como el ritmo de la narración. Cada capítulo termina con un clímax que te obliga a seguir leyendo, como si de una serie de Netflix se tratara. Es una novela muy bien trabajada y con unos personajes que van adquiriendo profundidad a medida que va avanzando la novela. Todo gira en torno al Drama (la gran incógnita), que es el eje sobre el que se estructura la historia. Hasta ahí bien.

Peeeero...

...la historia se va volviendo cada vez más previsible y eso, creo, que ha sido determinante para que la historia (o las historias del libro) no  me conmovieran apenas nada (solo de uno de los personajes, que no voy a desvelar). 

    Con cada giro mostraba indiferencia. Quizás porque hay (en mi opinión) un exceso de calamidades que convierten la historia en un sinfín de tragedias. Los giros son necesarios para mantener la intriga, sí, pero su acumulación en el tercio final de la novela solo puede redundar en una falta de credibilidad y en un exceso de incredulidad.

    No hay reflexiones profundas y las que hay parecen escritas para lectores poco exigentes.

    Y luego están las casualidades increíbles, que funcionan muy bien en la vida real (de esas que cuando te pasan, dices: "Es que la realidad supera la ficción"), pero que en una novela tienen que estar muy bien traídas para que funcionen y te las creas sin cuestionar nada. 

    Un ejemplo:

Primeras páginas: Marcus acaba de mudarse para escribir un libro (sobre la familia Baltimore). Aparece un perro perdido. Lo mete en su casa y le da de comer. Al día siguiente busca al dueño y resulta que el perro pertenece a su exnovia, que vive puerta con puerta con su novio actual.

    En conclusión: que si te apetece leerla, encontrarás una historia entretenida que medio te enganchará pero que no va a aportarte nada útil (ni malo ni bueno) ni te hará pensar ni te enseñará nada. 

    

Y ahora me toca a mí plantear una intriga personal: 

¿Por qué la manía de comparar a Dicker con Nabokov? 

Lecturas del verano

Sigo actualizando el blog tras la gran pausa veraniega. No quiero dar envidias, pero mi desconexión ha sido total. Este año, sobre todo, he estado dibujando, así que no leí mucho, la verdad. Solo tres novelas, aunque una de ellas vale por tres:



La dama del sudario, de Bram Stoker: ambientada en un mítico país de los Balcanes, a principios del siglo XX, la historia nos llega a través de diarios, cartas e informaciones de prensa. Terror gótico que tiene como protagonista a un joven que conoce a una misteriosa dama. Aunque no hay nada que supere a Drácula, la novela está bastante bien al principio, luego va flojeando hasta que se convierte en un auténtico coñazo durante las 200 últimas páginas.




Los hermanos Karamázov, de F. Dostoyevski: nada nuevo voy a aportar sobre este clásico de la literatura universal. Confieso sin avergonzarme que he pasado de corrido algunas de las mil y pico páginas que solo contenían digresiones que no me interesaban. La novela se aproxima a Crimen y castigo por su carácter existencialista, corriente filosófica cuyo punto de partida es "Si Dios no existe, todo está permitido" y, como consecuencia, el hombre está abandonado. Es insuperable en el tratamiento de los entresijos del alma humana. con todas sus bajezas, pasiones y autodestrucciones.




El velo pintado, W. Somerset Maugham: entretenida historia de amores no correspondidos que, aunque al principio se parece más a una típica novela rosa sin más pretensiones, en cuanto se desencadena el conflicto se pone interesante. Cortita y entretenida, engancha relativamente. 

Lo que he leído este año (2008)

Aunque seguiré actualizando esta entrada hasta que termine con las lecturas de todo el año, ahí dejo un listado de los libros que recuerdo llevar leídos hasta ahora por si alguien no sabe qué leer. Me han encantado:

• Mi tío Spencer, A. Huxley (relatos. Son todos muy buenos, pero "El pequeño Arquímedes" me impresionó).
• El diablo, L. Tolstói (novela corta que se publicó póstumamente. El escritor, temeroso de que su mujer encontrase el manuscrito, lo guardaba en la caña de una de las botas que llevaba puestas y nunca se separaba de él. La historia -que parece ser está basada en hechos reales, tal vez en el propio Tolstói- cuenta la atracción fatal que un conde, aún soltero, mantiene con una voluptuosa campesina).
• Tiempo de silencio, L. Martín Santos (por algo es uno de los libros más importantes de la narrativa española. Requiere una lectura sin prisas y un lector dispuesto a volver atrás una y otra vez para no perder el hilo -con esto quiero decir: no apto para leer en el metro, al menos hasta que eres tú el que controlas el argumento-).
• Cometas en el cielo, Khaled Hosseini (¡¡Enganche total!! Creo que me lo leí en dos días. Sobre el telón de fondo del Afganistán ocupado por los talibanes, es la historia sobre la amistad de dos padres y dos hijos. Muy bonito).
• Los ojos del hermano eterno, S. Zweig (leyenda oriental que narra la historia de Virata, el juez más célebre del reino que descubre el valor absoluto de la vida. El tópico del beatus ille en su máximo apogeo. Adoro a este autor. Tengo que escribir más reseñas porque he leído muchos libros suyos).
• Montaigne, S. Zweig (el escritor, que se suicidó antes de terminar el libro, se centra en el Montaigne que lucha por mantener su propia independencia en una sociedad cada vez más brutal y gregaria).
• La maravillosa historia de Peter Schlemihl, A. von Chamisso (sobre el pacto demoníaco. En el blog -con la misma etiqueta- hay una entrada sobre este libro).
• Una historia de la lectura, A. Manguel (ensayo que atrapará a todo aficionado al libro y a la lectura, con mil anécdotas -algunas muy curiosas- sobre libros y lectores, como las formas de los libros o las funciones que cumplía la lectura en público a lo largo de la historia. De lo más entretenido).
• Expiación, Ian McEwan (he vuelto a recuperar la confianza en este autor. Me había gustado mucho El placer del viajero; después me leí Amsterdam y Amor perdurable, de las que apenas recuerdo el argumento. La de Expiación es una novela que me ha tenido enganchada hasta el final: atrapada en la vida de la familia Tallis, no me hubiese importado que la historia se hubiera alargado 500 páginas más. Por favor, leedla).

Juveniles estupendos:

• El enigma Vermeer, Blue Balliet (lectura juvenil sobre dos niños que investigan el robo de unos cuadros de Vermeer. Lo recomiento para los chavales).
• Cuentos para jugar, G. Rodari (recoge veinte cuentos cuyos desenlaces quedan abiertos a tres finales distintos. Para estimular la creatividad).

Me esperaba más:

• El libro negro de los cuentos, A. S. Byatt (de relatos. De los cinco que contiene me ha gustado mucho uno, "Arte corporal"; los otros me han dejado bastante indiferente).
• Las afinidades electivas, J. Wolfgang von Goethe (no está mal, pero no llegó a engancharme del todo. Tiene partes muy buenas, pero después de leer la contraportada del libro me esperaba más. De todas formas, no deja de ser Goethe).

Ni los he terminado por aburridos:

• Al sur de la frontera, al oeste del Sol, H. Murakami (me dejé llevar por dos entusiastas del escritor y lo compré... Menos mal que lo pillé en edición bolsillo. Lleno de tópicos y más previsible que los regalos de comunión).
• Lo que sueñan los lobos, Yasmina Khadra (me faltan cien páginas para terminarlo, pero me resulta más frío que un bloque de hielo: me da exactamente igual lo que le pase al protagonista, un joven argelino que se va convirtiendo en integrista. Al principio promete, pero según vas leyendo te das cuenta de que la autora no consigue transmitir ninguna emoción. Ni punto de comparación con Cometas en el cielo).
• Memorias de Adriano, M. Yourcenar (fue uno de los libros que me reservé como lectura playera, pero no he logrado terminarlo. Reconozco que está escrito con una elegancia y una prosa maravillosas, pero no he conseguido sentir nada por Adriano. Tal vez lo retome en otra ocasión y le dé una segunda oportunidad. Igual no era el momento. Yo qué sé. ¿Se puede decir que no te gusta un clásico? ¡Glups!).

La maravillosa historia de Peter Schlemihl, Adelbert von Chamisso

Uno de los libros que he estado leyendo este verano (y que recomiendo) ha sido La maravillosa historia de Peter Schlemihl, de Adelbert von Chamisso, una peculiar versión del tema del pacto demoníaco.


Schlemihl es un joven ingenuo que en una reunión mundana conoce a un inquietante hombre vestido de gris a quien le vende su sombra a cambio de una bolsa de oro inagotable. El escarnio público y el ocultamiento avergonzado no serán las únicas consecuencias de su venta: por rico que sea, el protagonista no puede tener a la mujer que ama porque, como dice el padre de la joven, "ni a un perro le falta su sombra". Schlemihl aprenderá que el que quiera vivir entre los hombres lo primero que debe venerar es su sombra y, después, el dinero.

Adelbert von Chamisso, cuyo nombre real era Louis Charles Adelaide de Chamisso, nació en 1781 en la Campaña, Francia. Hijo de un militar, pasó la infancia en su país natal pero tenía once años cuando las convulsiones políticas lanzaron a la familia a un período de errancia por los Países Bajos, Holanda y Alemania. En 1796, el joven Adelaide consiguió la plaza de paje de la reina consorte de Federico Guillermo de Prusia. Más tarde, atribulado, combatió en las guerras napoleónicas, cayó prisionero y de regreso en Berlín empezó a escribir. Se dice que nunca llegó a hablar bien en alemán, pero en ese idioma hizo toda su obra literaria. Fue protegido de Fichte, habitual del salón de madame de Staël y cabal figura romántica. Paralelamente estudió Ciencias Naturales y en 1815 fue nombrado naturalista de una expedición alrededor del mundo. Durante tres años navegó de Hamburgo o Copenhague a Brasil, el Cabo de Buena Esperanza o Manila. La escisión que había sobrellevado casi toda su vida se selló entonces: en tierras exóticas, von Chamisso sintió que la lengua, la ciencia, la amistad y los azares del destino lo habían convertido en alemán. Federico Guillermo, que admiraba su arte, lo nombró conservador del Jardín Botánico de Berlín, donde, famoso ya como poeta, murió en 1838.

El libro (106 páginas) lo leí editado por Interzona, dentro de la colección Línea C dirigida por Marcelo Cohen y traducido por Pablo Gianera.

[Ilustración tomada de Cabinet Magazine]